Frustradamus
Leute, diesmal wurde es eine leise Folge. Ein Flüstern fast, aus Lissabon. Und von der Insel. Fado und Fragezeichen. Eine Resignation aus der Ferne. Eine Distanzierung auch, weit weg von der Wichse in West-Berlin, all den Frechheiten und Peinlichkeiten dieses Vereins, der es immer noch schlechter, kläglicher und kleingeistiger schafft. Weil sich seine Spieler nicht mehr aufraffen können, es dafür aber ins Fernsehen schaffen. Als Ausputzer in der Seifen-Oper, chancentot im Vorabend. Schlechte Zeiten, schlechte Zeiten. Nun ja. Am Ende, immerhin, flüchten wir uns dann noch angemessen ausschweifend in die Vergangenheit, verwüsten eine Wohnung an der Kantstraße, verbrennen die Verträge der Dardais in Sabas Feuerschale und jagen Zecke so lange um den Theo, bis er sich wünscht, er hätte Ingolstadt nie verlassen. HaHoHe!